Она не знает,что такое совесть,
И все ее при ней и погибает;
Ее жизнь блещет,как шальная повесть -
Она Поэт,и все об этом знают;
Она творит,не ведая пределов -
Ей все равно,о чем ей завтра скажут.
Нужна ей кровь и золото из мела -
Другого рая ей уж не навяжут…
Она царит и плачет повсеместно,
Но черно-белой быть ей слишком просто:
Она казнит и дарит безвоздмездно,
Но лишь что хочет,делает серьезно;
И не лаская,жаль,свободных взглядом,
Проходит мимо - ты и не заметишь,
Но поцелуй ее пропитан ядом,
Как жжет банальность мир ударом плети…
Ей править всеми было слишком скучно,
А мрак убогий был ей ярче цвета;
Огонь поет,расплывчато и звучно,
И,как философ,ждет скорей ответа…
Она в прыжке - и миг остановился,
И все осталось не таким,как было…
Кто был неправ,кто прав - замок открылся,
Воспоминанье на поверхность всплыло…
Кто умирал - поймет,а прочим - пусто:
Ей слишком сложно объяснить любому.
Жить без любви - не весело,не грустно,
Однако ж точно жить не по-простому;
Раз выбирал - то выбрал и дождешься,
А остальные тут же стали лишним.
Не свяжешь петлю или не сопьешься,
Но только ты решаешь ценность жизни -
Будь не как все,и все пойдет иначе,
Все по-другому будет,как ты скажешь!
Не будешь первым пусть ты на раздаче,
Но и другим ты руки не развяжешь;
Жаль,все,как прежде:миром правит совесть
И письма шлет циничного уклона…
А жизнь не ждет,и пишется все повесть…
Когда Поэт был в рабстве у закона?!